Es la hora.
Las musas abandonan su escondite
de luces.
Florecen los sonidos
con la cadencia de la primavera.
Todo es veloz y lento a la vez.
La muerte del sol,
la invasión inexorable de la noche,
la humedad que se adueña de la luz.
Aquí todo es hermoso.
No es tiempo de violetas.
Sus corazones verdes,
oscuros como piedras vocánicas
se ofrecen desnudos
de pétalos perfumados,
o tal vez ya florecieron
y no supe verlos
en la tristeza de las tardes
eternas de febrero.
A veces
Cuando las palabras sobran
Solo nos queda la palabra.
Cuando las palabras no bastan
Solo nos quedan las palabras.
Palabras para denunciar tanto dolor
De tanta gente
Que desaparece en el silencio
De nuestras bocas sin alma,
Almas que nos parecen lejanas,
Y su dolor leve
Es cosa de los telediarios.
A veces, ante tanto dolor ajeno
Pierdo la palabra,
Y me oculto entre la vergüenza inmensa
Que me produce tanto dolor ignorado.